martes, 25 de diciembre de 2007

DÍAS PARA MORDER


Este día de hoy
como a una manzana quiero morderlo
con un bocado amoroso y firme
que haga justicia
a la promesa de su cielo
a los sonidos del otoño
que voy a cruzar, una vez más,
joven.

Ana Pérez Cañamares

Cabo Estai (Vigo)

DÍAS TRANQUILOS


Mar de invierno. El agua gris
mancha de frío las rocas.

Ángel González

Playa da Foz (Vigo)

viernes, 2 de noviembre de 2007

ATLÁNTICO


Se o mar tivera barandas,
iríate ver ao Brasil;
mais como non ten barandas,

meu amor, non podo ir.


Popular

Cabo Estai (Vigo).

sábado, 20 de octubre de 2007

CATEDRAL



Hablo de la penumbra de ciertas iglesias y de las llamas titubeantes de los cirios en los altares, tímidas lenguas con las que los desesperados hablan con los santos y con las vírgenes en un lenguaje ardiente y entrecortado.

Octavio Paz

Catedral de Santiago de Compostela

viernes, 19 de octubre de 2007

LA PALOMA


Una paloma.
Pero tú ¿cómo sabes

que eso es una paloma

y que no es un domingo
o una mañana gris

o esa ave extranjera

que no conoce nadie

y que rompe el espacio
y sorprende a las copas

de los árboles

con cantos no aprendidos?

Sé que es una paloma

y que no es un domingo

ni una mañana gris

ni algún astro perdido,

como sé, estoy seguro,

que yo, no siendo nada,

soy un hombre

que ve alzar el vuelo

a una paloma

que va rompiendo el aire

y deja la mañana

vacía para siempre.


José Corredor-Matheos

Praza da Estación (Vigo)

lunes, 15 de octubre de 2007

RED LEAVES


¿Qué quedará de mí cuando muera?
El cuco en el verano,

Las hojas rojas de cada otoño,

Las flores en primavera.


Ryokan

Parque do Castro (Vigo).

sábado, 6 de octubre de 2007

LA TABERNA DE LUIS



Por Nuestro Señor, que es mina
la taberna de Alcocer:
grande consuelo es tener
la taberna por vecina.

Si es o no invención moderna,
vive Dios que no lo sé,

pero delicada fue

la invención de la taberna.


Porque allí llego sediento,

pido vino de lo nuevo,

mídenlo, dánmelo, bebo,

págolo y voyme contento.


Baltasar del Alcázar

Praza do Rato (Vigo)

jueves, 4 de octubre de 2007

ESCILA


En cuanto a los dos escollos, uno llega al vasto cielo con su aguda cresta y le rodea oscura nube. Ésta nunca le abandona, y jamás, ni en invierno ni en verano, rodea su cresta un cielo despejado. No podría escalarlo mortal alguno, ni ponerse sobre él, aunque tuviera veinte manos y veinte pies, pues es piedra lisa, igual que la pulimentada.

Homero. Odisea.

Faro Home (Cangas do Morrazo).

domingo, 30 de septiembre de 2007

EL RÍO


O Tejo é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia,
Mas o Tejo não é mais belo que o rio que corre pela minha aldeia
Porque o Tejo não é o rio que corre pela minha aldeia.


Fernando Pessoa

Río Tea (Mondariz Balneario)

YELLOW TEAR AND BLUE RAIN


Habías grabado los signos infalibles
De mi encantamiento
Por medio de un puñal cuyo mango de coral se bifurca hasta el infinito
Para que tu sangre y la mía
Sean una sola.

André Breton

Rúa Perú (Vigo)



sábado, 29 de septiembre de 2007

EL GATO DE CHESHIRE



El Gato, cuando vio a Alicia, se limitó a sonreír. Parecía tener buen carácter, pero también tenía unas uñas muy largas y muchísimos dientes, de modo que sería mejor tratarlo con respeto.
- Minino de Cheshire- empezó Alicia tímidamente, pues no estaba del todo segura de si le gustaría ese tratamiento, pero el gato no hizo más que ensanchar su sonrisa, por lo que Alicia decidió que sí le gustaba. - Minino de Cheshire, ¿podrías decirme, por favor, qué camino debo seguir para salir de aquí?
- Eso depende en gran parte del sitio al que quieras llegar - dijo el Gato.

- No me importa mucho el sitio - dijo Alicia.
- Entonces tampoco importa mucho el camino que tomes - dijo el Gato.
- ...siempre que llegue a alguna parte - añadió Alicia como explicación.
-¡Oh, siempre llegarás a alguna parte - aseguró el Gato-, si caminas lo suficiente!

Lewis Carrol. Alicia en el país de las maravillas

Rúa do Medio
(Santiago de Compostela)

lunes, 24 de septiembre de 2007

ÉGLOGA


Corrientes aguas puras, cristalinas,
árboles que os estáis mirando en ellas,
verde prado de fresca sombra lleno,
aves que aquí sembráis vuestras querellas,
hiedra que por los árboles caminas,
torciendo el paso por su verde seno:
yo me vi tan ajeno
del grave mal que siento
que de puro contento
con vuestra soledad me recreaba,
donde con dulce sueño reposaba,
o con el pensamiento discurría
por donde yo no hallaba
sino memorias llenas d'alegría.

Garcilaso de la Vega

Río da Fraga (Moaña)

miércoles, 15 de agosto de 2007

LA HERIDA



Oculta rosa palpitante
en el oscuro surco,
pozo de estremecida alegría

que incendia en un instante

el turbio curso de mi vida,

secreto siempre inviolado,

fecunda herida.


Alaíde Foppa

Praza da Quintana (Santiago de Compostela)

jueves, 9 de agosto de 2007

ENTRE EL JASPE Y EL IRIS


Entre el jaspe y el iris cae la tarde.
Si el crepúsculo ardiera sin ser visto,

ni tu extraña visita,

ni este encuentro,

ni la insistencia de mis ojos
tendrían sentido ahora.
Toda esta causa reproduce un susurro

que se hace música al mirar.

Del recuerdo ondulado de esta tarde que cae

se forma una palabra que la nombra

y así vive,
entre el jaspe y el iris.


José Ramón Ripoll

Playa de Río Sieira (Porto do Son)

martes, 7 de agosto de 2007

LA PUERTA DEL CIELO


Después de esto miré, y vi que había una puerta abierta en el cielo. La primera voz que oí era como de una trompeta que, hablando conmigo, dijo: "¡Sube acá y yo te mostraré las cosas que sucederán después de éstas!"

San Juan. Apocalipsis, 4-1

Ría de Pontevedra

domingo, 22 de julio de 2007

MAR DE CENIZA


Bronwyn;
es un mar de ceniza, está subiendo.

Nuestras alas no existen por la noche.

La cabeza es de cera,
los ojos son espacio.

Te dejo entre los árboles del mundo

y este coro de gritos que persigna
mi estatura maldita.

J. E. Cirlot

Porto do Son

miércoles, 11 de julio de 2007

EL PESCADOR


Descubrir con asombro renovado
al pescador que vuelve cada tarde,
como vuelven las olas,
como vendrá la brisa con la noche,
y esperar otra vez sobre la roca,
abrumado en el centro de la vida,
a que la sombra inunde
lentamente mi sombra.

Vicente Gallego

Cabo Estai (Vigo)

domingo, 8 de julio de 2007

LAS CIUDADES Y LA MEMORIA


En Maurilia se invita al viajero a visitar la ciudad y al mismo tiempo a observar ciertas tarjetas postales que la representan como era: la misma plaza idéntica con una gallina en el lugar de la estación de ómnibus, el quiosco de música en el lugar del puente, dos señoritas con sombrilla blanca en el lugar de la fábrica de explosivos. Ocurre que para no decepcionar a los habitantes, el viajero elogia la ciudad de las postales y la prefiere a la presente, aunque cuidándose de contener dentro de las reglas precisas su pesadumbre ante los cambios. reconociendo que la magnificencia y prosperidad de Maurilia convertida en metrópoli, comparada con la vieja Maurilia provinciana, no compensan cierta gracia perdida, que sin embargo se puede disfrutar sólo ahora en las viejas postales, mientras antes, con la Maurilia provinciana delante de los ojos, de gracioso no se veía realmente nada, y mucho menos se vería hoy si Maurilia hubiese permanecido tal cual, y que de todos modos la metrópoli tiene este atractivo más: que a través de lo que ha llegado a ser se puede evocar con nostalgia lo que era.

Italo Calvino. Las ciudades invisibles

Porta do Sol (Vigo)

lunes, 18 de junio de 2007

LA NOCHE



Soledades

Exacto y cotidiano
el cielo se derrama como un oscuro vino,
se agazapa a dormir en los zaguanes,
endurece los patios, los postigos,
enciende las pupilas de los gatos.
En las mezquinas calles minuciosos golpean
los pasos de la frágil solterona
que sabe que no hay luz en su ventana.
En el aire hay olor a col hervida
y detrás de la ropa que aporrea la piedra
un canto de mujer abre la noche.
Es la hora
en que el joven travesti se acomoda los senos
frente al espejo roto de la cómoda,
y una muchacha ensaya otro peinado
y echa esmalte en el hueco de sus medias de seda.
Abre la viuda el closet y llora con urgencia
entre trajes marrón y olor a naftalina,
y un pubis fresco y unos muslos blancos
salen del maletín del agente viajero.
Un alboroto de ollas revuelca la cocina
del restaurante donde un viejo duerme
contra el sucio papel de mariposas,
mientras como una red sin agujeros
nos envuelve la noche por los cuatro costados.

Piedad Bonnet


Praza da Leña
(Pontevedra).

miércoles, 6 de junio de 2007

EL MAR


Há só mar no meu País.

Não há terra que dê pão:

Mata-me de fome

A doce ilusão

De frutos como o Sol.

Afonso Duarte


Bamio (Vilagarcía de Arousa).


lunes, 4 de junio de 2007

MONSTRUOS AL SOL


Los monstruos nunca mueren

Los monstruos nunca mueren.

Si crees que retroceden, si parece
que han olvidado el rastro de tus días,
tus lugares sagrados, tus rutinas,
el bosque inabarcable de tus sueños;
si sonríes porque ya no recuerdas
la última noche en que te atormentaron,
ten por seguro que darán contigo.

Y entonces pisarán donde tú ya has pisado,
incendiarán tu bosque, tendrás cita
con ellos en su cama, jugarán con tus cartas,
beberás de su copa
y soñarán por ti castigos impensables.

Los monstruos nunca mueren.
Viajan dentro de ti, regresan siempre.
Son los pasos que escuchas
en el destartalado desván de la conciencia,
el ruido del somier de dos que follan
en el cuarto contiguo en que no hay nadie.

Los monstruos son las sombras chinescas que proyecta
un insomne demonio en la pared,
o el salvaje aleteo de un pájaro invisible
en un cofre cerrado; la llamada
en mitad de la noche, sin respuesta,
y es la respiración del monstruo
la que está al otro lado, jadeando.
Son el centro de un ojo
que no puede dormir,
porque no tiene párpado.

Pasa el tiempo, se pierde,
la memoria se pudre,
desolladero abajo de nosotros.
El amor se consume por obra de su fuego.
Los secretos terminan traicionándose,
cede la fiebre, el sol declina,
se nos muere la dicha del que fuimos,
el que somos se muere sin saberlo.
Pero los monstruos no.
Los monstruos nunca mueren.

Carlos Marzal

Pórtico de la Gloria (Catedral de Santiago de Compostela).
Dedico esta foto a mi admirado
Vizconde de Nada, a quien sé que le preocupa la pervivencia de ciertos monstruos. Recomiendo encarecidamente la visita a su bitácora Memorias de pretumba (http://vizcondedenada.blogspot.com).

martes, 29 de mayo de 2007

LA MANO


La vieja mano
sigue trazando versos
para el olvido.

Jorge Luis Borges

Rúa da Oliva (Vigo).

lunes, 28 de mayo de 2007

LA TIERRA BALDÍA


¿Cuáles son las raíces que se aferran, qué ramas crecen
de esta pétrea basura? Hijo de hombre,
no lo puedes decir, ni adivinar, pues conoces sólo
un montón de imágenes rotas, en que da el sol,
y el árbol muerto no da cobijo, ni el grillo da alivio,
ni la piedra seca da ruido de agua. Sólo
hay sombra bajo esta roca roja,
(entra bajo la sombra de esta roca roja),
y te enseñaré algo diferente, tanto
de tu sombra por la mañana caminando detrás de ti
como de tu sombra por la tarde subiendo a tu encuentro;
te enseñaré el miedo en un puñado de polvo.

T. S. Eliot. The Waste Land (traducción -magnífica- de José María Valverde)

Fotografía tomada en Placeres (Pontevedra).

sábado, 26 de mayo de 2007

SOLEDAD HABITADA


Soledad habitada

La soledad marina que convoca a los peces,
la soledad del cielo herida de alas,
se prolongan en ti sobre la tierra,
soledad despoblada, soledad habitada.
... ...
Te hallas en todas partes, soledad,
única patria humana.
Todos sus habitantes llevamos en el pecho
extendido tu gris, inmensurable mapa.

Jorge Carrera Andrade

Foto tomada en la playa de las Dunas de Corrubedo (que, por cierto, no son de Corrubedo, sino de Olveira), en Santa Uxía de Riveira.

viernes, 25 de mayo de 2007

EL VIAJERO DE UNA NOCHE DE INVIERNO




Aunque es primavera, inicio hoy este blog que hace referencia a una noche de invierno. Y lo hago con una foto de un anochecer invernal, tomada en Cabo Estai (Vigo).